tag:blogger.com,1999:blog-17786011473431725402024-03-05T15:35:10.617-08:00REVISTA 17CENTRO CULTURAL "CRISTINA DE FERCEY"Patriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.comBlogger41125tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-7436682706293553282010-01-07T05:46:00.000-08:002010-01-07T05:47:10.370-08:00<a name="fb_share" type="button_count" href="http://www.facebook.com/sharer.php">Compartir</a><script src="http://static.ak.fbcdn.net/connect.php/js/FB.Share" type="text/javascript"></script>Patriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-33619018078996079672010-01-04T05:46:00.000-08:002010-01-12T10:15:23.609-08:00TEMPORADA TEATRAL: POR QUÉ A MÍ...?Lamentablemente al quedar fuera del elenco La señora Marian Andreu y el señor Claudio Alix, se suspende el debut de la Obra POR QUÉ A MÍ? hasta nuevo aviso.<br /> Pido mil disculpas. Les comunicaremos día y hora del estreno.<br />Patricia HerediaPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-81090924946100187582009-12-19T12:47:00.000-08:002009-12-19T12:54:59.114-08:00PREMIO MUNICIPAL DE LITERATURA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjdqHEL2F3HIC-W1W-rNplyilaZ-v-kMYcWowBGR6IO1n2jyia-SPTtZOjFEe0Bbzc0bLWo2wqm-Y4YNdRjONbM5sKXMOoKFIidHHS6AOMm4_KeB90QVATHIl2PuZ1GONwSunjVGrGq6vd/s1600-h/felicidades444.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjdqHEL2F3HIC-W1W-rNplyilaZ-v-kMYcWowBGR6IO1n2jyia-SPTtZOjFEe0Bbzc0bLWo2wqm-Y4YNdRjONbM5sKXMOoKFIidHHS6AOMm4_KeB90QVATHIl2PuZ1GONwSunjVGrGq6vd/s320/felicidades444.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417052916156237986" /></a><br />A nuestra querida JURADO Graciela Martín de Núñez.<br /><br /><br />La edición 2008 del Premio Soriano ya tiene ganadores<br /><br /> <br /><br /> El Jurado del Premio Municipal de Cultura “Osvaldo Soriano”, integrado por Marta Ferrari, Carmen de Iriondo y Eduardo Balestena, dio a conocer los nombres de los ganadores en Poesía y Cuento, correspondientes a la edición del año 2008.<br /><br /> La información fue comunicada en la víspera al Director de Coordinación de la Secretaría de Cultura, Mauricio Espil, habiéndose firmado en la oportunidad el acta correspondiente que avala tal decisión. <br /><br /> Por unanimidad, se otorma, en Poesía, el primer premio a Esteban Quirós, por su obra “Triple frontera”; el sengundo premio a Facundo Giménez, por “Roce y distancia” y el tercero a Angel Chiatti, por “Poesía en series”. Fue también otorgada una mención a Laura Iribarren Bulsara por su obra “Damita en el tocador”.<br /><br /> En Cuento, el primer premio fue otorgado a Gonzalo Hernán Viñao Laseras, por “La bestia azul”; el segundo premio a Graciela Martín de Núñez, por “Al otro lado del mar” y el tercer premio a Diego Gabriel Santos por “El fabricante de ángeles”Patriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-17495463577565362352009-12-05T11:24:00.000-08:002009-12-05T11:17:00.774-08:00Hola amigos...!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin_0Hqu0E7FvdoteNmPdwyIkDJbVale3DK2gUp_-D8HGm04HsmCXDS8CFHdInFCysbhMVfjRIqRv9zKKpdGbsasPgghybI_WDBz1BbbWEWDquxB_fUxg2NaiZ9o1PuI1CMtxVkBxKvC6HF/s1600/cama.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 234px; height: 278px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin_0Hqu0E7FvdoteNmPdwyIkDJbVale3DK2gUp_-D8HGm04HsmCXDS8CFHdInFCysbhMVfjRIqRv9zKKpdGbsasPgghybI_WDBz1BbbWEWDquxB_fUxg2NaiZ9o1PuI1CMtxVkBxKvC6HF/s320/cama.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408873344508328546" /></a><br />Otra vez, encontrándonos por medio de esta revista, que a veces se hace con prisa, otras con minuciosidad, otras a los empujones pero siempre con una montaña de cariño, depositada en cada entrada, para ustedes, que aunque no lo sepan, también dejan gotitas de cariño al entrar e interesarse en nuestra humilde publicación.<br />Aquí pueden dejar su opinión, su sugerencia, su comentario.<br />Participen, que eso es muy bueno.Patriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-23976904470478790132009-12-04T08:51:00.000-08:002009-12-04T12:39:02.287-08:00NOCHE LITERARIA .GRACIAS S.E.M<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5Fwmrwyk0maGvdHDwqKpPkVsSccIIENS3H3mHekIYyEZjhJ_8QpUVNYWQcg_MzZwMKXlrH8xcJ_Nsa3K7py7zx2cv2StGivD8BrnM4pO-eTCe48S8UrBK5oMJSIwk9m7ReAL_y3sBPPlc/s1600-h/terraza+baila+elda2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5Fwmrwyk0maGvdHDwqKpPkVsSccIIENS3H3mHekIYyEZjhJ_8QpUVNYWQcg_MzZwMKXlrH8xcJ_Nsa3K7py7zx2cv2StGivD8BrnM4pO-eTCe48S8UrBK5oMJSIwk9m7ReAL_y3sBPPlc/s320/terraza+baila+elda2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411427140744943474" /></a><br />Animando la reunión Elda bailando con Irma Trotta<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUp0pNmAsh01U6klyomRIedQd58d2Kad1nEdjvR5M6LZRRcU5ESSgi1v3Yw3x637bkYwh60t3znHkmpJqJqpGESGuo5FI3bKMVzKCpT9xAHAtNP-1UAeF7wPijqUha0HYH_1kptB6Rne7_/s1600-h/terraza+elda.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUp0pNmAsh01U6klyomRIedQd58d2Kad1nEdjvR5M6LZRRcU5ESSgi1v3Yw3x637bkYwh60t3znHkmpJqJqpGESGuo5FI3bKMVzKCpT9xAHAtNP-1UAeF7wPijqUha0HYH_1kptB6Rne7_/s320/terraza+elda.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411426140790345826" /></a><br />Elda Rago<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSdOjFjHTylatec4-iswrbUD78K_a73-AAvor0-MqkqlEZb2J82gYMj3fuu40GAEwKdlYnEnUdTiidep44wi_l6f2RKFfvvS9CWeM935130HkDErQzwW4NUZ9WD_Fk6ImxsggIHksSTGMS/s1600-h/mabel+terraza.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSdOjFjHTylatec4-iswrbUD78K_a73-AAvor0-MqkqlEZb2J82gYMj3fuu40GAEwKdlYnEnUdTiidep44wi_l6f2RKFfvvS9CWeM935130HkDErQzwW4NUZ9WD_Fk6ImxsggIHksSTGMS/s320/mabel+terraza.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411425832018299650" /></a><br />Mabel Fernández Albelo<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh7sf29CvQbNwLIEWWRvhTeQHY85bGNhMKvOvG0TXSnZJ_4OAQZYY5_hbwM3ytlWBDwDqYLST9-0tyA9VQIzvt3677K_ar7S1flPEuqz9KYSXY9-hqUtoyEFJz_zX6ptlhxnZRcrsDijf7/s1600-h/gladys+2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh7sf29CvQbNwLIEWWRvhTeQHY85bGNhMKvOvG0TXSnZJ_4OAQZYY5_hbwM3ytlWBDwDqYLST9-0tyA9VQIzvt3677K_ar7S1flPEuqz9KYSXY9-hqUtoyEFJz_zX6ptlhxnZRcrsDijf7/s320/gladys+2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411425561706225490" /></a><br />Gladys Lopez Pianesi<br /><br />Agradecemos la hospitalidad y la cordialidad con que recibió a las visitas la presidente del S.E.M. Zulema Dal'Pozi. MUCHAS GRACIAS!!Patriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-7129294225752277032009-12-03T11:48:00.000-08:002010-05-10T16:18:04.817-07:00NOVEDADESQuizás no sean demasiado las novedades que tengamos con vista al futuro, simplemente porque los proyectos que tenía, se han concretado y ahora sólo queda mejorar y perfeccionar lo que Dios con toda su generosidad, me ha brindado.<br />Una de esas concreciones es la oportunidad de dar durante la temporada de verano aquí en esta ciudad, que es uno de los lugares más importantes a nivel espectáculos durante el verano como Mar del Plata, mi obra teatral: ¿<strong>Por qué a mí</strong>...?<br />Esas funciones se realizarán en el <strong>Auditorio del Centro Médico</strong> una sala hermosa!!! todos los martes de enero y febrero a las 21 horas.<br />Estamos todos los integrantes del grupo muy felices, ya que no solamente el teatro es muy grande, cómodo, con un gran escenario, si no que también está en el centro. <strong>San Luis 1978</strong>.<br />Ahora, el resto les pertenece....<strong>SU PRESENCIA</strong>.<br />SINOPSIS DE LA OBRA TEATRAL:<br /><br /><br />POR QUÉ A MÍ?<br /><br /> De Patricia Heredia<br /><br /><br />"Valentina es una mujer con aspecto de mediana edad, divorciada muy suficiente, de profesión artista. Vive sola, pues sus dos hijos, una mujer y un varón, ya están casados. Desarrolla una gran actividad social y profesional.<br />La obra, nos muestra todos los aspectos de la problemática vivencial de la protagonista:<br />La mujer madura; mirada analítica a la mujer de hoy; abismo generacional y omisión de los ancianos dentro de la familia; miedo al compromiso afectivo; relación madre-hija/madre-hijo; la visión del pasado desde el hoy conflictivo y el ataque brutal a los ancianos de parte de los delincuentes. Final inesperado. Todas las mujeres en alguno de los aspectos tocados en la obra, se sentirán identificadas,<br /><br />Declarada de Interés Cultural, por la Secretaría de Cultura por el enfoque social.<br />La editorial LD, la había seleccionado en la terna junto a los autores: Nini Marshall y Cossa. para incluirla en los libros de texto de escolaridad en el rubro teatro.<br />Se encuentra en formato de Monólogo y de obra teatral con intervención de los personajes.<br />Fue estrenada en la Biblioteca Sala A en el año 2006, pero solo se dieron 2 funciones por cuestiones de salud de la protagonista (Patricia Heredia) dado el compromiso actoral que exigía la obra"<br />La vigencia, que tiene el tema es lo que me impulsa a volver a ponerla en escena, Es un análisis y la motivación de muchas mujeres de la tercera edad, que no necesariamente están transitando una etapa humillante y descalificadora.<br /><br /><br /><br />Con respecto al próximo certamen literario<br />Encontraran aquí, las bases del certamen. Los primeros premios serán los CDs. con la grabación de todos los ganadores. Se alternaran los videos y los CDs en los sucesivos Certamenes literarios.<br />Las direcciones de los videos ganadores:<br /><strong>El hombre correcto</strong><br />http://www.youtube.com/watch?v=Ujb74qEPxzU<br /><br /><strong>Por la noche</strong><br />http://www.youtube.com/watch?v=l_0pcYVfNacPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-79229677078981577122009-12-03T11:47:00.000-08:002009-12-05T11:14:12.611-08:00PERSONALIDAD DESTACADA EN LA CULTURA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivEZ4nnX10jIQ4DE9-TeJTuZJn3unj5IqZ6n_9LQM80-1800pEHM5bQN1e8tWYyHIxcBnPOJeZ638jwhmFqipr8scrmuZQ-VKnJYKNLSo-d1S3Et8K8HLKAm7KBshWGO0zzklwmOoBRea9/s1600-h/mauricio.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivEZ4nnX10jIQ4DE9-TeJTuZJn3unj5IqZ6n_9LQM80-1800pEHM5bQN1e8tWYyHIxcBnPOJeZ638jwhmFqipr8scrmuZQ-VKnJYKNLSo-d1S3Et8K8HLKAm7KBshWGO0zzklwmOoBRea9/s320/mauricio.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411433913324373586" /></a><br /><br />Muy joven. Nos cuesta asociarlo a un cargo tan complejo como el de Director de Cultura; pero así es, Mauricio Espil.<br />Nació en Buenos Aires en Banfield, donde se crió hasta que en el año 81, se trasladó a Pihué un hermoso lugar.<br />Estudió tres años medicina, luego transitó por otras carreras y terminó recibiéndose en Letras.<br /><br />A mi pregunta sobre si es creativo, en su trabajo me responde:<br />Soy creativo pero no puedo hacer mucho. Las finanzas municipales son muy justas; y dentro de lo que manejamos podemos hacer algunas cosas. Creemos que el Estado tiene obligaciones que asumir; pero también tiene que entender, que el mundo ha cambiado. Ya no estamos en los 70 y desde el 2005 en adelante hay cambios, son años de reformulaciones. Hay actividades que son novedosas y que hay que palparlas para poder expandirlas y lo estamos haciendo, con mucho esfuerzo. Se me ocurren muchas más cosas por hacer. Siempre escucho a los demás, en los proyectos que tienen, dialogando nos ponemos de acuerdo y dejamos la fuente de inquietudes, de que queremos hacer al igual que la comunidad, ver todo lo necesario a nivel cultural.<br />Mar del Plata es una ciudad muy compleja, porque está sujeta a los movimientos migratorios, y cada uno de sus sectores tiene sus demandas y sus preceptos; por eso deberíamos entrar en el concepto de la descentralización. La gente quiere tener su actividad cultural ahí. y esa es la idea: llevar al teatro allí, a los barrios forma parte de esta gestión.<br /><br />Mi pregunta es ¿Cómo evalúa una obra artística?<br />Hay distintas escuelas, de cada disciplina artística. Nosotros desde el estado debemos crear los espacios propios para que todo el mundo pueda participar. Yo no me pondré en la fila de ningún movimiento, si bien yo tengo mi opinión formada, en este momento pienso que hay que darle un espacio tanto a los jóvenes como a los consagrados y por otra parte tengo que velar que la mayor parte de los ciudadanos tenga acceso a desarrollarse. Financiar desde otro lugar, para distribuir los costos. facilitar que los espectáculos puedan hacerse al aire libre. Esta temporada va a haber 130- 140 diferentes tipos de espectáculos trabajando.<br /><br />¿Cuál es tu opinión acerca de la dificultad de poder editar cada escritor sus libros?<br />La literatura esta sujeta a un mercado que no está en expansión.<br />Cuándo al arte lo dejas sujeto a los vaivenes del mercado, el desarrollo de esa actividad, la atás inexorablemente al beneficio que tiene ese empresario. Esta bien que quiera ganar más plata desde el que tiene una PYME, hasta el de grandes empresas, se rige con el concepto Maximización de la ganancia. A ésta la Maximiza vendiendo más. En este momento hay un proyecto de ley en el Congreso, que tiene media sanción de diputados de la ley del libro, que va a consensuar entre todos los sectores y algunas cuestiones va a modificar.<br /><br />Para terminar ¿Qué aconsejarías que haga la gente en general?<br />Que se acerquen a hablar, presentar proyectos. Siempre hay formas de resolver y proyectar. Es cuestión de sentarse y hablar. Siempre hay una posibilidad de hacer.<br /><br />Un joven Director de Cultura que deja una puerta abierta a quién tiene proyectos e inquietudes. Eso es… MUY BUENO!<br /> <br />Patricia HerediaPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-68778397623826254972009-12-03T11:45:00.000-08:002009-12-05T08:28:11.744-08:00COLABORACIÓN DE LOS SEÑORES DEL JURADOINCONCIENCIA<br /> <br /> <br />Sólo un jazmín<br />entre ramas de otoño<br />solitaria y vacilante<br />luna de pétalos<br /> <br />El viento<br />gemido vago<br />se ovilla alrededor<br />Rodea y atrapa<br /> <br />Secreto del aire<br />Pesadilla en vuelo<br />serpentea con declives<br />y en un vacío de brumas y cornetas<br />caigo<br /> <br />DANIELA RICCIONIPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-83498901471631464852009-12-03T06:53:00.000-08:002009-12-03T07:09:55.357-08:00COLABORACIÓN DE LOS SEÑORES DEL JURADOMI VESTIDO DE MAYO<br /><br />Déjame aquí<br />con mi muñeca de mayo<br />desvestida<br />sobre la alfombra que tejió la lluvia.<br />No importa el tiempo de azafrán en sus mejillas<br />ni la piedra de miel entre los labios<br />ni el hilo que se enreda y la estrangula.<br />No importa<br />es la muñeca que salió conmigo<br />a conocer la ciudad de los milagros.<br />La que dio a luz en mis manos una rosa.<br />La que siguió a mi sombra.<br />Déjame aquí donde pueda vestirme<br />con los trapos quemados del recuerdo.<br />Aunque este día me deje<br />veinticuatro kilómetros de angustia.<br /><br />RAQUEL GUIDIPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-56013492446023146992009-12-03T06:47:00.000-08:002009-12-03T06:52:40.426-08:00COLABORACION DE LOS SEÑORES DEL JURADOCAMINO<br /><br /><br />Era un lugar donde no había objetos de la civilización o la naturaleza, donde la luz caía impalpable como una lluvia de ceniza, donde el silencio era como un hueco cavado en el espacio, donde no se veían sombras ni soplaban brisas ni se distinguían colores. Sólo una claridad finamente granulosa flotaba en derredor suyo. <br />Alguien, desprovisto de ropaje y de desnudez, apareció sin que supiese de dónde. Tuvo la sensación que se trataba de un ser sin contornos, que simplemente estaba. Pensó que era fuerte. Tal vez inducido por su voz, que no oía pero que advertía como una sospecha, dedujo que se trataba de un hombre. Y acertó. Iba en busca de la salida que lo condujese a las antiguas batallas, dijo. La expresión de extrañeza que se apoderó de su rostro fue tan elocuente, que el otro la advirtió de inmediato, o tal vez sólo la intuyera, y empezó a proclamar en tono hierático y exaltados ademanes:<br />––Aquellas eran épocas de esplendor. Cuando uno envejece, entra en un mundo anodino, alejado de la excitación. Extraño las heroicas campañas, las victorias, el caminar sobre los despojos del vencido, las medallas.<br />––¿Usted nunca fue derrotado? —le preguntó sin salir de su asombro.<br />––Proyectando la acción en el tiempo la derrota no existe —respondió en tono profético. —Si no se ceja en el esfuerzo, si se pone determinación, en algún momento se alcanzará la victoria. No importa la duración del esfuerzo, el costo, el sufrimiento, la sangre. Lo único importante es vencer. Después del triunfo llega el éxtasis de la gloria y la embriaguez del poder. Tras la destrucción viene la reconstrucción y luego nuevas luchas. Eso es lo que añoro, el estado de lucha constante. <br />Y agitando los brazos, dominado por una recóndita exaltación, se fue diluyendo en la opacidad lechosa. <br />Arrepentido de no haberle preguntado dónde estaba, se dispuso a esperar que alguien más se presentase, pero nadie se acercó. Entonces decidió continuar marchado, pero en la dirección contraria. Al hacerlo notó que avanzaba con una lentitud desazonante, como si una fuerza frenara sus movimientos. Debatíase en esa fatigosa impotencia cuando vio una mujer que, untada de desdicha, se acercaba corriendo en sentido opuesto al suyo. Aunque pensándolo mejor, puede que no la haya visto, quizás haya sido esa forma distinta de percepción.<br />––Deténgase, por favor —le pidió, y con el temor que pasase de largo, le cortó el paso. <br />Observó que tenía los ojos enrojecidos, como de desvelo, y que su mirada navegaba por la claridad espesa sin fijarse en ningún punto. Algo le dijo que era miedo lo que traía. Esta vez lo primero que preguntó fue si sabía dónde estaban.<br />––Este es el camino al pasado —respondió tratando de eludirlo. <br />––Qué es lo que quiere encontrar allí —insistió, tomándola por un brazo.<br />––Escapo a las controversias –dijo atribulada, —busco el ruta hacia la concordia. Vivía en paz hasta que crecí. Desde entonces sueño con ella.<br />––Siempre hay algo por qué pelear —le dijo, tratando de conformarla.<br />––No soy de pelea, las derrotas me han ido minando —gritó con el secreto dolor de las diásporas, y librándose de su mano, comenzó otra vez a correr. <br />Ahora sabía que estaba en el camino que conducía el pasado, por lo tanto debería proseguir en dirección contraria a la del hombre y la mujer, aunque la misteriosa fuerza no aflojaba en su intento de detenerlo. Se entretuvo un tiempo recuperando el aliento y recapacitando en lo difícil que resultaba avanzar y en lo <br />fácil que era retroceder. También pensó en las añoranzas, tan distintas entre ellas, y en que ambos tenían la pretensión de alcanzarlas por el mismo rumbo.<br />Con un enorme esfuerzo iba progresando despacio, como un escarabajo, cuando divisó a una jovencita que se aproximaba con su pequeño hijo en brazos. A diferencia de los otros dos, a ella la pudo ver con claridad. Frisaría los quince años. Sus piernas eran muy delgadas, tan finitas que daba lástima, toda ella era escuálida, arrastraba una flacura gótica, el cuerpo se le escurría bajo el vestido. Los ojos parecían dos bocas negras como cuevas. <br />––A dónde vas —le preguntó.<br />––Busco la certidumbre. Todos nos abandonaron. ¿Sabe usted lo que significa eso? Es regresar por las noches y encontrarse sola, con el niño. Sola, sin nadie que me espere, que me hable, que me ría, sin nadie con quien llorar. Y cuando aclara, sigo sola, sin nadie a quien despedir. Esa soledad es como un agujero por donde se me escapa la vida.<br />––Eres muy joven ¿acaso has perdido todas las ilusiones, no le infundirás esperanza a tu niño?<br />––El futuro agrava las cosas, así fue para mí, así será para él, no tiene por qué ser diferente, el futuro siempre es peor —dijo, con la furia y el desamparo de la adolescencia.<br />––No pienses así, no todo se envilece con el tiempo, yo voy en busca del futuro con la fe de los desesperados, anímate, sígueme.<br />––Eso es una locura, usted es un desquiciado —iba diciendo, mientras se alejaba con el niño en brazos hasta perderse. <br />El incurable juntó fuerzas y siguió como pudo.<br /><br />ALEJANDRO RAMÓNPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-23787814688760886692009-12-03T06:43:00.000-08:002009-12-03T06:47:15.147-08:00COLABORACIÓN DE LOS SEÑORES DEL JURADOVEINTITRES <br /><br />—… ¡Vos decís eso! Si supieras lo que me pasó hoy, te caes de espalda, por no decir otra cosa. Es de no creer, viejo. ¡Mozo! Pero… será posible… Es sordo o se hace… Mozo. Te decía: cuando uno anda con racha, no hay nada que hacerle. Ahí viene. ¿Qué vas a tomar, hermano? Traiga una cerveza, mozo… Ah, y también un mixto tostado. ¿En qué andaba? Sí, el asunto de la racha. Atendeme: salgo hoy de casa para el laburo y apenas abro la puerta llega el pibe del kiosco de diarios y me da la revista Veintitrés. “¿Qué me das?”, le digo. Me dice el pibe: “La revista Veintitrés. Me dijo el patrón que usted la había encargado.” Le digo: “Decile a tu patrón que yo no la pedí. Y que no ande mamado desde la mañana temprano.” Se fue. Subo al colectivo, al 523. Me dije que a lo mejor le había comentado el número de colectivo que yo tomaba siempre y el diariero entendió otra cosa. ¡Está bueno este sándwich! Servite, servite… Bueno, me bajo en la esquina del trabajo, hago unos pasos y una vieja me da un papel y me dice que si quedaba lejos un lugar que estaba escrito allí. Decía: “Independencia 1123”. Me di cuenta de que la pobre no sabía leer, así que le dije que era en la otra cuadra, casi en la esquina. Y ahí me empezó a perseguir la idea: la revista Veintitrés, el colectivo, la dirección de la señora. “Casualidades”, me dije. No quise pensar más en eso. Bastante tenía que preocuparme en ver la forma de llegar a fin de mes, y más que estábamos a 23 de abril. ¡23 de abril! ¿Qué estaba pasando? ¡Me seguía el veintitrés y yo en la lona! Pero… ¡qué se me iba a dar!, ¿me entendés? Me costó, pero mandé la idea al archivo. Bueno, entré a la oficina y… No, no, servite vos primero. Salud ¡Está buena la cervecita! Y este… ah, te decía: entré a la oficina, saludo, me siento y viene el trompa y me dice: “Osvaldo”, me dice, “contróleme cuántos lavarropas Imperial tenemos en depósito.” Miro las fichas del inventario, hice algunos cálculos y saqué el resultado: veintiuno. Me acordé del número que me acosaba y mentalmente le hice un corte de mangas. “Veintiuno, loco, veintiuno. Tomatelá”, le dije a mi aprendiz de pesadilla. Volvió el patrón: “Tenemos veintiuno, don Saúl.” Me dice: “Está bien. Porque dos que habían salido para entregar me vinieron de vuelta. Dales entrada y asentá el resultado.” De no creer, hermano. Sacá la cuenta: sí, eso mismo. Me estaba volviendo loco. ¿Te parece que se podía desoír al destino? Yo sentía que me hablaba: “¿Cómo querés que te lo diga, boló? ¿Querés que te ponga la guita en el bolsillo también?” Tenía razón esa voz interior, esa voz salvadora, la que me podía hacer llegar a fin de mes sin manguear a nadie. No lo pensé más. Cuando volví a ver a don Saúl, le pedí un adelanto. Me dio quinientos pesos mirándome a los ojos. No quise ver otra cosa que la plata. El resto del día en la oficina se me hizo interminable. Sabía lo que tenía que hacer respetando la voluntad de mis espíritus protectores, esos que me daban la fórmula para llegar desahogado hasta el cobro del mes: saldría a las seis de la tarde y a las siete ya estaría frente a una mesa de ruleta. Eso me permitiría multiplicar por treinta y tantos la media luca del adelanto. En un momento dado aflojé, y me dije que tenía que ser conservador y retener el adelanto sin arriesgar. Pero, fijate qué pasó: Me manda don Saúl a que dé una mano al salón, llenado solicitudes de crédito. El primero que viene es un tipo al que le pregunto cuál era su oficio. ¿A que no sabés qué me dijo? “Cocinero”. Date cuenta: cocinero, el veintitrés en el lenguaje de los sueños, vos lo conocés. No, no podía ser tan infeliz, tenía que meterme hasta las patas con el proyecto del casino. Al final se hizo. Salí y antes de lo pensado ya estaba frente a la rula. Había comprado fichas por quinientos. Empecé jugando un tiro a pares. Nada. Me dije que lo bueno, lo que se me había dicho en todas esas apariciones de los números repetidos, era “todo al veintitrés”. Las puse todas (¿qué menos podía hacer?) al veintitrés, el cocinero, el número salvador. Giró la bola, giró, giró. ¿Hasta cuándo iría a girar? Era interminable. ¿Para qué tanto dar vuelta si al final caería en el…? Frente a mí había una piba que estaba muy bien. Me di cuenta de que me miraba. Yo estaba seguro: un pleno me llenaría de guita. La invitaría a cenar… Hermano, ¿pedimos otra? No, por mí no, pero si querés. Bueno, entonces te sigo contando. Estaba muy bien. La chica, digo. Iríamos a comer y después se vería. Yo quería hacerme el indiferente, pero no me salía. La rueda empezó a parar, la bola se insertó en un número: el OCHO, el incendio. Y fue así: la mina me miró y me debe haber visto la cara porque largó una carcajada y se fue. ¡Un quemo, loco! Pasó por detrás de mí y se le cayó una ficha de diez. Pensé en devolvérsela, pero eso daría lugar al cruce de palabras y la aceptación de lo que se podía venir… y en mis bolsillos no encontraba nada más que pelusa. Agarré la ficha lo más disimuladamente posible. Era lo único que me ataba a este mundo, monetariamente hablando. El veintitrés me llamaba, pero me dije: “¡No!”, y me hice caso: la puse a color. Nuevamente empezó a girar la bolilla. Se detuvo, como todas las cosas (alguna vez me gustaría ver una bolilla que girara por siempre. ¿Qué haría el casino en ese caso?). Aunque no lo creas, gané. No, no te alegres tanto. ¿Sabés lo que cantó el croupier? “Veintitrés”. No conozco el arameo, pero me dieron ganas de hacer un curso para aprenderlo y poder putear a los cuatro vientos en ese idioma, sin que nadie se horrorice. El veintitrés. Con una monedita que tenía en el bolsillo me detuve en un tragamonedas, la puse en la ranura para, como dice el tango, poder ver “la vida color de rosa”. Se me dio. Salí con cincuenta pesos. Fui a casa, dejé treinta para usar en estos días, y me vine para acá. Te encontré y acá estamos. Mozo, mozo… Está sordo, está. Mozo. Ahí viene, pago y nos vamos. Espero que no me diga que son veintitrés pesos porque lo fajo, te juro.-<br /><br />EDUARDO BORAWSKI CHANESPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-36026130781593127622009-12-03T06:37:00.000-08:002009-12-03T06:42:19.678-08:00COLABORACIÓN SEÑORES DEL JURADODemasiados dedos de alhambre<br /> señalaban su próximo paso.<br /> Humos memoriosos le confundían<br /> hasta la certeza de saberse.<br /> Desabrigó su voz<br /> se sentó en la hombrera de sus límites,<br /> pidió permiso para sentirse viejo<br /> y doró las puntas de sus horas.<br /> <br />CARLOS PILIPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-20462610874993786852009-12-03T06:11:00.000-08:002009-12-03T06:37:31.119-08:00COLABORACIÓN DE LOS SEÑORES DEL JURADOMUJER CON NIÑA EN BRAZOS<br /><br />"Del otro lado del túnel, <br />ella vio el más bello jardín <br />que ella podría imaginar" ••• <br />Lewis Carral <br /> <br /><br />(Alicia en el país de las maravillas ) <br /><br />Alicia y Alicia-madre parten entubadas<br />atraviesan espirales. El túnel<br />Es guarida de Alicia contra vientos alisos<br />y la casa de su conejo blanco.<br />En la comarca nadie sabe el secreto,<br />ahí abajo el aire es escaso<br />Entre terrones de tierra, ensoñación, vigilia.<br />Alicia se reanima, balbucea,<br />ecos guturales se duplican torturados.<br />Las Alicias se confunden<br />en un vívido abrazo ya vivido.<br />Alicia-madre, esfumada hada,<br />infinita claridad muerta . El túnel.<br />El eco transporta a Alicia, la alucina,<br />la sitia, la secuestra, la amordaza.<br />Del otro lado, lenguas de fuego<br />han comenzado a devorar el jardín.<br /><br />GRACIELA MARTÍN de NUÑEZPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-61523133725524039142009-12-02T18:31:00.000-08:002009-12-02T18:50:47.656-08:001er. PREMIO POESÍA<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dw5dCRxoLuXDX1HLfEkRsKM4u3BFDRyo_E6k7-ZS93aBLxmbuUEiW2Djgg-dqettq6j16urAimi21zrijQ4mA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Patriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-81960250938207912712009-12-02T18:26:00.000-08:002009-12-02T18:30:15.220-08:002do. PREMIOPARIR UN VERSO<br /><br />me pongo de cuclillas sobre la tierra<br /><br />cae un coágulo de luz<br /> hundo los dedos de mis pies en los terrones ocres<br /><br />riego el surco con mi amnios ancestral<br />me aferro con las uñas a los rayos del sol<br />jadeo todos los vientos<br /><br />y<br /><br />cuando tensa la cuerda azul de la noche<br />todos los músculos de mi vientre<br />en medio de mi alarido de victoria<br />cae el poema abriendo sus pulmones<br /><br /><br />después de unos instantes<br />ilumina el universo<br />el placentario y eterno:<br />el inevitable caos de la existencia<br /><br />MABEL FERNÁNDEZ ALBELOPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-65218102454288305662009-12-02T18:05:00.000-08:002009-12-02T18:26:19.202-08:003er. PREMIO POESÍASUCESO<br /><br />Ocurrencia en la gama de los grises<br />enamorarme de vos en el invierno<br /><br />partido el jarrón de santarritas<br />en el agua de nieve<br /><br />el invierno que cruza el calendario<br />paloma de los hielos<br /><br />mi piano peregrino de horizontes<br />la piel morena de las siete notas<br /><br />caída del leño sobre el leño<br />nosotros en el fuego de las vocales rojas<br /><br />hilar sobre el collar de fantasía<br />las perlas de tus senos titilantes<br /><br />y este inédito de amor en lo infrecuente<br />que sucede en el mar <br /> cuadriga de los vientos.<br /><br />JUAN CARLOS ISLAPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-75333258123721060962009-12-02T17:56:00.000-08:002009-12-02T18:04:09.096-08:001ra. MENCIÓN POESÍASI FUERA DABLE<br /><br />si fuera dable enfrentarse a uno mismo<br />con la visión azul de la inocencia<br />mirarse con los ojos de los niños<br />desnudar el lado limpio abriendo las ventanas<br /> <br />soltar al aire los indomables pájaros de ausencia<br /> <br />si fuera dable mirarse cara a cara<br />sin el frío cristal de los espejos empañando la mirada<br />y gritarse contornos sin vergüenza<br /> <br />si fuera dable mirarse ojo a ojo<br />enhebrando pupilas en pestañas<br />impelerse de impulso en la mirada<br />llegar al fondo<br /> <br />nadar en sí bebiendo los reflejos<br />escamas en el alma<br />hologramas de hologramas<br />claroscuros de riberas<br /> <br />y bucear buscar buscando<br /> <br />y no morir de asombro de vida<br />de incautela <br /><br />MABEL FERNÁNDEZ ALBELOPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-51829655164015015532009-12-02T17:28:00.000-08:002009-12-02T17:55:30.235-08:002da. MENCIÓN POESÍAREQUIEM<br /> <br />Se acallaron los pasos<br /><br />que telegrafiaban<br /><br />el rumbo de tu marcha.<br /><br /><br />La cáscara vacia<br /><br />de tu imágen<br /><br />en un lento declive<br /><br />se diluye<br /><br />hacia una transparencia<br /><br />sin retorno.<br /><br /><br />Y yo me quedo sólo <br /><br />en esta orilla<br /><br />con el amor a cuestas<br /><br />malherido,<br /><br />por algo menos<br /><br />que tu sombra<br /><br />pero más<br /><br />oscuro.<br /><br /><br />NESTOR ALONSOPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-81276058151539969092009-12-02T17:23:00.000-08:002009-12-02T17:27:51.466-08:003ra MENCIÓN POESÍASE HACE MÚSICA<br /><br /><br />Se hace música el agua entre las rocas.<br />No entiendo ese vagar continuo.<br />Ir y venir,<br />volver sin sentido.<br />Camino de ida hacia el horizonte<br />y vuelta hasta comer la arena<br />y devorar la playa<br />y gastar la piedra.<br /><br /><br />Miro.<br /><br /><br />No entiendo la sinrazón<br />presencia<br />ausencia<br />confusión de idas y vueltas<br />en cristales rotos,<br />donde la imagen se pierda en aguas<br />donde todo naufraga.<br /><br /><br />Miro.<br /><br /><br />Y vuelve el agua,<br />y se va meditando un duelo<br />y sigue formando olas<br />eternidad de sueños<br />eternidad de olas<br />música eterna entre rocas<br />muralla de aguas<br />de un mar salado<br />que solo me brinda sed.<br /><br /><br />MARITA MARGANPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-4037235299901841422009-12-02T14:02:00.000-08:002009-12-02T14:29:35.413-08:001er. PREMIO CUENTO<OBJECT id=BLOG_video-b5f42191ec83a3f3 class=BLOG_video_class width=320 height=266 contentId="b5f42191ec83a3f3"></OBJECT>Patriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-75604349428805823582009-12-02T13:55:00.000-08:002009-12-02T14:01:31.833-08:002do. PREMIO CUENTOCONFESION<br /><br />Señor juez, no quería hacerlo. <br />Le juro, rejuro que no, no quería hacerlo… Ella me provocó. Ella, la casquivana, con su ir y venir y ese revoleo absurdo de mil ojos concentrados. No me engañaba, no. Se posaba con indiferencia aparente sobre el vidrio y frotaba sus patitas una y otra vez pero en realidad estaba atenta a todos mis movimientos: en cuanto me distraía por un instante… ¡¡zzzzas!! Ahí estaba, metiendo su sensual trompa asquerosa en la azucarera o sobre la miel; sin contar las veces que la sorprendía sentada el borde del vaso metiendo cuatro de sus peludas patas en el líquido elemento o revoloteando zumbona sobre mi almuerzo… Los días de humedad se ponía más pesada y lela, su vuelo se hacía más lento y chocaba contra mi nariz o el vidrio de mis gafas cayendo atontada sobre la página del libro que estaba leyendo… ¿Usted lee señor juez? A mi, la lectura me apasiona… me apasionaba a pesar de ella chocando contra mis gafas y cayendo una y otra vez sobre el libro que estaba leyendo los días de humedad cuando ella se ponía más pesada y lela. Y sus rezongos… ¡había que soportar sus rezongos zumbones señor juez!, una y otra vez sobre mis martirizadas orejas y en la caracola de mi oído… Yo sé que ella se reía, se reía de mí y de mi impaciencia porque no entendía lo que me decía y yo le preguntaba, no crea que no le preguntaba y ella se reía, estoy seguro que se reía señor juez, aunque intentara disimular apoyando las pilosas articulaciones anteriores sobre su trompa… lo podía ver en el brillo de sus mil ojos… gozaba... ¡cómo gozaba ver reflejado refractado mi desconcierto sobre el espejo de sus ocelos!... y yo la perdonaba señor juez, la perdonaba una y otra vez, como a la otra… setenta veces siete, cuatrocientas noventa veces señor juez, para ser más exacto, ni una sola vez más señor, como a la otra. Podía soportarlo todo: sus desapariciones subversivas, inexplicables e inexplicadas, a la celda de al lado, volviendo como si nada hubiera pasado (como la otra). Pero uno tiene su honor señor juez uno puede parecer pero no ser gil, bueno sí, paciente sí, cuatrocientas noventa veces paciente, ninguna más. Por eso cuando regresó esa noche estaba atento… cuatrocientas noventa y una no señor juez, eso nunca, y aunque le rejuro que no quise hacerlo algo me superó. Hacía como dos horas que la estaba esperando, estático, en la esquina de mi lugar con el brazo levantado cuando se posó sobre la mesita, al lado de la azucarera… Dejé pasar un instante… el borde de su trompa caía con una sonrisa socarrona… todo se nubló… sólo pude distinguir sus mil ojos consternados cuando la Sagrada Biblia cayó con todo su peso. Quien siembra vientos cosechará tempestades <br />¿Usted lee señor juez?<br /><br />MABEL FERNÁNDEZ ALBELOPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-72422419173211346962009-12-02T13:38:00.000-08:002009-12-02T13:54:01.992-08:003er. PREMIO CUENTOHIPÓLITO VARGAS<br /> <br />Amelia Robles se había colocado una flor roja recogiendo su pelo, conjugando en armonía con su boca de labios gruesos, encendida y tan viva como la flor de su cabello. Sonó el teléfono.<br />Bajando su corsé con aire seductor y provocativo, emitió un hooola largo y gentil. <br />Como respuesta, esa voz gruesa, tan amada y siempre esperada al sonar el teléfono. <br />Hipólito Vargas estaba hablando con ella como si el tiempo nunca hubiese desaparecido entre ambos. <br />-Amelia como estás-<br />-Hipólito Vargas, estás en Puerto Rico-<br />-Amelia, llegaré a tus brazos en cualquier momento-<br />Ella recordó esos brazos fuertes que la estremecían cuando él la tomaba hacia sí buscando refugiarse en el calor de su cuerpo y acariciando el tubo como si fuese el pecho de Hipólito Vargas le dijo:<br />-Te esperaré-<br />-Adiós, te volveré a llamar-<br />Amelia sintió la mano de ese hombre que estaba con ella en la habitación que le acariciaba su rostro moreno y tocaba sus labios rojos, con sus dedos, recorriendo su carnosidad e introduciéndose sobre sus dientes, palpándolos, como homenaje a su blancura.<br />Amelia Robles con aire placentero, sentada en la silla al lado del teléfono, y con su brazo caído sobre su falda, aún seguía como en un túnel unida a esa voz que había desaparecido, pero que para ella seguía mimando sus oídos.<br />Dentro de la habitación su amigo casual, le sacaba la flor roja del pelo y acercaba su boca a los labios de la Amelia, que aún temblaban de deseo por Hipólito Vargas<br /><br />GLADYS LOPEZ PIANESIPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-70572863169016387862009-12-01T13:36:00.000-08:002009-12-02T17:22:23.901-08:001ra. MENCIÓN CUENTOSIEMPRE TE ESPERO<br /><br />Me quedé en casa esperando, no supe que hacer, entonces no hice nada.<br />Pensé que iba a ser un día especial y sin embargo me resulta por demás ordinario.<br />Repase los muebles, puse música y repetí varias veces ese tema italiano que te gusta tanto escuchármelo cantar, tratando de perfeccionar el acento.<br />El gato volteo el autorretrato con la foto del viaje a Brasil y se rompió el vidrio. Como castigo se va a quedar encerrado en el patio hasta mañana.<br /> La decisión que tomamos hace unas semanas, de esperar para buscar nuestro primer hijo fue un alivio. La hermosura de tu mirada húmeda, combinada con el beso que me regalaste son de esos recuerdos que guardo en la superficie del inconciente para proyectarlas en los momentos que asoma algún bajón.<br /> La tela en el atril que esta en la pieza me llama, me seduce para que le agregue un nuevo trazo, una pincelada que apure el terminado. Cuando me decidí a pintar tu retrato no lo había pensado pero voy a darle a tus ojos dos colores distintos, uno rosado y el otro violáceo para que el efecto al verte sea buscar dos mundos distintos a través de tu mirada.<br /> Suena el teléfono, es Hernán, le encargaron hacer el llamado. Tiene buen tacto y sutileza para darme la noticia. <br />Todas las fechas llegan aunque la mente se obstine en querer retrasar los finales.<br /> Mi vista en filo recorta tus imágenes sin dejar que se le escurra una gota de la realidad.<br /> La sensación del metal frío en combinación con el calor de mi mano, entibia mi piel, le seca el sudor.<br /> Voy notando que el aire se queda en cada segundo que pasa, con menos respiro.<br /> Apenas logro aspirar ese olor ácido de oxigeno quemado. <br /> Me sumerjo en el universo de lo profundo y te busco sabiendo que nos vamos a encontrar. <br /><br />GUSTAVO BUSOLOPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-55724807872824516352009-12-01T13:31:00.000-08:002009-12-01T13:36:05.729-08:002da. MENCIÓN. CUENTOCELOS<br /><br />Miró su reloj y esbozó una sonrisa. Una hora significaba mucho más que unos mezquinos minutos robados a lo cotidianeidad. Una hora alcanzaba para sorprender, para disfrutar de lo que la tiranía del tiempo mata a golpes de “hoy no puedo”. <br />Se dio prisa. Compró chocolates y dos entradas para el cine. Sería diferente, intencionalmente divertido, un atardecer de seducción.<br />Tomó su llave, la introdujo despacio y abrió la puerta con la misma emoción que un niño rompe el envoltorio de un regalo. Esperó sorprenderla …<br />Allí estaban los dos. Él los miró. Era una visión helada atravesada por el aullido violeta de esa herida muda. Vio en aquella escena su vida entera desvanecer, como si una espada le cercenara los sentidos. <br />Lo sabía, claro que lo sabía. Fue la propia ponzoña de su sospecha que lo llevó a planificar una tarde de amor. La sed de controlarla y de que todo su ser le perteneciera habían envenenado su alma hasta secarla. Sólo un instante sintió deseos de llorar, pero no lo hizo.<br />Sus rostros asustados se parecían a la palabra agonía. Disfrutó del pánico que sentían. Fue una llaga dulce, una placentera herida. Dio rienda suelta a su furia, tomó la navaja, inspiró profundo, cobró fuerzas, levantó su puño y … todas las desgracias del pasado y los abandonos sufridos en mutismo lo sentenciaron en silencio. Como si una fuerza involuntaria habría detenido el curso de su garra, la bajó y la hundió en el fuego crepitante de sus propias entrañas. <br />Sólo hubo un grito seco y ahogado. <br />Ellos permanecieron mudos, viendo la sangre correr y arrastrar en el torrente, la fantasía del engaño.<br />MIRTA ZEHNDERPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1778601147343172540.post-61077466463578736122009-12-01T12:53:00.000-08:002009-12-01T13:30:36.540-08:00CUENTO 3ra. MENCIÓNEL VASCO<br /><br />Esteban Olazagaitía tenía tan sólo una vaca vieja y cansada, que circulaba alrededor de su rancho, en esta pampa extensa y milagrosa, que lo hizo surcar mares y penurias para llegar con la esperanza de ser un hacendado como aquellos vascos, que le escribían cartas y hablaban de las tierras de éste país, cómo la tierra prometida.<br /><br />La guerra es cruel, su país se desangraba en luchas intestinas y el hambre es aún más cruel.<br /><br />Se decidió a partir aquél día, en que su misión era sacar del cilindro hueco que une la locomotora a los vagones, ese trapo engrasado, que sus compañeros llenaban a manera de bolsa, con arroz, y enviaban al pueblo para que puedan comer sus familias, acosadas por el enemigo y el hambre.<br /><br />Con su tesoro, huía perseguido por los nacionalistas que disparaban a matar, ¡por un puñado de arroz!, que no alcanzaba para que evitar el chiflido de los estómagos vacios de alimento y de esperanza.<br /><br />Esteban, el vasco, como todos los días se levantaba al alba mirando al cielo y silbando aquellas canciones, del otro lado del mar, y con el balde en la mano se dirigió a su vaca que la había bautizado con el nombre de Belcha. Acarició su lomo con suavidad.<br /><br />-Oye Belcha, se que los pastos están secos y duros, pero tú no sabes ¿cómo eran nuestros campos allá, después que pasaban las tropas arrasando y quemando todo?, vamos Belcha, pórtate bien y dame mucha leche, que de esto vivimos todos.<br /><br />Ella como entendiendo al vasco, se preparó para el ordeñe <br /><br />-Belcha, entrégame un poco más de leche, vamos amiga. Hoy quiero repartir a todos los vecinos, ¿sabes que han puesto un frigorífico, aquí cerca?<br /><br />- ¡No corcovees!, no te estoy diciendo que te convertirás en bifes ni en asado, sólo te estoy contando que me he anotado para faenar en ese trabajo, que dicen, que pagan bien-<br /><br />- Lo hago por ti, por la Flora, ando en amores con la Flora y con tu leche no alcanza para el casorio, es por eso que busco trabajo.-<br /><br />-¡Belcha que pasa!, vamos relájate, me estas coceando y no te sale leche-, le dijo el vasco, después de largar la manea. Belcha se alzó y con paso rápido y con un mugido de tristeza se alejó.<br /><br />El vasco acomodó el balde y fue tras ella -Vamos que te pasa, le dijo acariciando su cabeza-<br /><br /> El vasco Esteban Olazagoitía sacó el trapo de su cuello, el que usaba para el ordeñe y secó las lagrimas que derramaba la Belcha, al tiempo que secaba sus propias lagrimas… <br /><br /><br />GLADYS LOPEZ PIANESIPatriciahttp://www.blogger.com/profile/04572732499474161959noreply@blogger.com0